Вернее, не от мира как такового, -- эта суть всепроникающа и неотделима, -- сколь от людей, живущих в нём параллельно со мной.
Тишина тяжёлая и мягкая, неспешно ступает по мокрой шерсти. Время всё медленнее, и кажется -- вот-вот остановится насовсем, до тепла. А голове легко и бездумно, словно ты -- такой же призрак, вроде тех человеко- и трамвае-подобных теней, порождённых танцем белых зверей. И ничего не существует на самом деле. Словно игровая сфера, где далёкие горизонты -- не более чем картинка, а ракета может взорваться об облака.
Стоишь вот так -- растормошённый на тонкие полоски ветром, разбитый на мелкие осколки дождём, перемешанный со снегом и солью, унесённый в ровное серое небо -- и... наблюдаешь.
Время идёт мимо...