... -- утром кажется, что проснулся в каком-то другом месте. Там что-то напевает дождь, шелестят перьями невидимые птицы, и гулко, нервно перекликаются потерявшиеся в тумане трамваи.
На промокшей сонной улице, в массивном кирпичном доме, в ещё по-зимнему душной квартире, в полной прохладного ветра комнате, на матрасе без подушки снятся странные сны.
Сны о Творцах, рассказывающих о том времени, когда они были ещё Ремесленниками, не способными создавать что-то с нуля, но лишь изменять уже существующее...
Сны о городах, в которых острова небоскрёбов отделены друг от друга глубокими и чистыми водными каналами, по которым, как по улицам, путешествуют те, кто умеет дышать под водой...
Сны, в которых твои руки превращаются в упругие острые крылья...
Очень странные, очень славные сны.